Recovecos de la Memoria

El sonido monótono del ir y venir de la mecedora era casi lo único que se escuchaba en la calle. A lo lejos, como en un segundo plano, se escuchaban los sonidos de los pájaros anunciando la noche.
Mi abuela se mecía en la terraza tratando de engañar el calor, que, ni por la hora parecía dispuesto a disminuir. Sabía que debía recordar algo importante, algo que estaba ahí, casi a la vuelta en algún rincón de su memoria.

Desde temprano se despertó con la sensación de que debía preguntar algo a su hija que, de pie, cerca de un pilar, atisbaba la esquina para ver quién regresaba del rosario.
Frunciendo el ceño hizo un nuevo esfuerzo y decidió dejar que el recuerdo se abriera paso a través de sus años. Tomó su tejido y empezó a hilar puntadas caprichosas para un suéter que llevaría al bazar de Semana Santa. Sus dedos recorrieron, con asombrosa habilidad, el hilo una y otra vez.

De pronto el vaivén cesó y con el mismo sobresalto de quien acecha una sombra de reojo a las seis de la tarde recordó. Radiante, volvió el rostro hacia su hija y ansiosamente preguntó:
-Licha, ¿cómo se llamaba mi esposo?

Recordando a mi Abuela.